Anna Panyushkina

они - праздник с волосами, в которых путается солнце и дурманящий запах ванили….они как шкатулка, откуда без конца можно доставать сладкие леденцы и примерять улыбки разных цветов…и жизнь у них под бочком словно венец…ианский карнавал, что гремит в феврале, а его отголоски колышутся на барашковых волнах весь последующий год. к таким запись желающих на многие годы вперед…

А есть люди, которые требуют под себя подгонки..и любить их труднее…то жмут, то великоваты, но натирают мозоли, как босоножки на высоких каблуках…и с горбинкой на носу, к которой надо приглядеться, с неряшливо раскиданными веснушками, которые остаются потом на белых наволочках и твоих ладонях, и надо прислушаться к их музыке, чтобы однажды попасть в такт, и поразгадывать их ребусы, чтобы когда-нибудь начать общаться молча..и смеяться на одном языке…люди с ямочками на щеках, в которые однажды попадаешь..да так и остаешься в них жить…и непонятно потом - это ты трудился, чтобы полюбить, или это все проклятые веснушки ..лукавые…и вокруг них не толпятся…рядом с ними всегда один..самый терпеливый, самый влюбленный…

а бывает срываешься на бег.. по песку, по лужицам, ноги промочишь, споткнёшься однажды…и с корточек да вдогонку отчаянное “да дай же я тебя полюблю!”…а они неизвестно откуда привиделись, непонятно куда пропадают, скатываются за горизонты…смотрят на тебя, да не видят..и слова вроде слышат, да только думают о чем-то беспробудно своем…